Semailles

Il n’éprouvait plus d’envie, plus de rancune, plus de regret.
Il ne cherchait plus à se souvenir, ni à oublier.
Il ne faisait plus rien : qu’y avait-il à faire ?

Il ne sentait même plus seul, triste, ou las.

Etendu sur son lit,
Les deux yeux grands ouverts
Dans la nuit, il reste

                                                                                               deux trous noirs dans le noir

              où elle semait, jaunes, oranges, rouges, des capucines