Le Grand Bleu

comme un tuberculeux qui,
pour une nouvelle inspiration,
s’écoute
                                                                                           - et il est bleu –

l’océan
à marée basse
dans la bruine et le brouillard

                                                                                                 salivant

                                                                                         l’heure incertaine

peu d’écume
mais le ressac des vagues
s’étouffant sous les sables

ou quelques flaques délaissées
que le vent chiffonne
chiffonne et ride de couleur grise
et des reflets

entre mer olivâtre et boue plombagine,

                                                                      de nues aux linges sales

derniers remous
de la dérive
d’un soleil
noyé

et coulant lentement pendant
que le vent s’échappe

un peu de rouge dans les mains,
de rouge lactescent, gluant, salé aussi
de sang
                                      d’horizon dépiauté, décharné, délavé, 

puis le vent revient
regarde et attend

                                                                              Reste les embruns : sur la plage étendue
                                                                              une grisaille trempée, enflée de souffles
                                                                              asmathiques, se résigne en torpeurs aqueuses
                                                                              en nostalgies de dunes, en regrets alguaires

Que le vent dilue

                                                                               CRI D’UNE MOUETTE

dans le tourbillon de son œil pâle

                                                                                                                                            - et le tout est noir -