Le Bâtelier Ivre
puis tu souris dans les larmes
et me voici qui prends l'eau, écope et chavire
entre les récifs de tes coudes et genoux, contre l'écueil de ta gorge
échappant au tourbillon de ton nombril
pour, loin au large de la bordure du Pacifique et de la plage de ton dos
sombrer de charrybe en scylla
désespérant
de pouvoir m'agripper à la margelle de l'horizon et à tes poignées d'amour,
de reprendre pied dans un lagon des iles sous le vent ou sous la falaise de ta nuque,
donc ME NOYER
(ligoté dans les profondeurs par les algues de ta chevelure)
pour
avant de refaire surface, bulle, dans l'écume des vagues de ton bon plaisir