« Autour de l'amour » : différence entre les versions

De Paul Gonze
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Ici comme là, beaucoup de fleurs, trop de fleurs, en bouquets ou en gerbes...


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Ici comme là, beaucoup de fleurs, trop de fleurs, en bouquets ou en gerbes...
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Des retrouvailles, des bonjours, des mines.


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Des retrouvailles, des bonjours, des mines.
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Dans l'église, les mêmes bruits de chaises, presque les mêmes toux.


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Dans l'église, les mêmes bruits de chaises, presque les mêmes toux.
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Près de l'autel, où tous deux se tenaient côte à côte, silencieux, elle de blanc vêtue, lui costumé de neuf, intimidés et attentifs, un peu transis,


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Près de l'autel, où tous deux se tenaient côte à côte, silencieux, elle de blanc vêtue, lui costumé de neuf, intimidés et attentifs, un peu transis,
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c'est une boîte à présent, couchée, recouverte de velours rouge.


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c'est une boîte à présent, couchée, recouverte de velours rouge.
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Quelqu'un n'y entend pas ce que l'on dit de lui, n'écoute aucun cantique ni ne voit couler aucune larme.


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Quelqu'un n'y entend pas ce que l'on dit de lui, n'écoute aucun cantique ni ne voit couler aucune larme.
Quelqu'un qui n'a rien à répondre.


Quelqu'un qui s'en retourne d'où il est venu.
Quelqu'un qui n'a rien à répondre.


Quelqu'un qui s'en retourne d'où il est venu.
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Quelqu'un à peine ou déjà plus, ne pouvant serrer la main de personne, quelqu'un qui sortira de là sur des épaules, s'en ira dans un camion gris, sans klaxon ni ruban,


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Quelqu'un à peine ou déjà plus, ne pouvant serrer la main de personne, quelqu'un qui sortira de là sur des épaules, s'en ira dans un camion gris, sans klaxon ni ruban,
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pour passer sous la pierre sa première nuit de poussière.


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pour passer sous la pierre sa première nuit de poussière.
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<p style="text-align: right"><sup>''Michel Maulpois, L'instinct du ciel''</sup></p>
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Dernière version du 17 février 2017 à 00:00

Ici comme là, beaucoup de fleurs, trop de fleurs, en bouquets ou en gerbes...

Des retrouvailles, des bonjours, des mines.

Dans l'église, les mêmes bruits de chaises, presque les mêmes toux.

Près de l'autel, où tous deux se tenaient côte à côte, silencieux, elle de blanc vêtue, lui costumé de neuf, intimidés et attentifs, un peu transis,

c'est une boîte à présent, couchée, recouverte de velours rouge.

Quelqu'un n'y entend pas ce que l'on dit de lui, n'écoute aucun cantique ni ne voit couler aucune larme.

Quelqu'un qui n'a rien à répondre.

Quelqu'un qui s'en retourne d'où il est venu.

Quelqu'un à peine ou déjà plus, ne pouvant serrer la main de personne, quelqu'un qui sortira de là sur des épaules, s'en ira dans un camion gris, sans klaxon ni ruban,

pour passer sous la pierre sa première nuit de poussière.

Michel Maulpois, L'instinct du ciel

 

 

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