Le Bâtelier Ivre

tomber dans le puits de ton œil gauche

chavirer entre les récifs de tes seins

couler au creux de tes lombes

sombrer dans le tourbillon de ton nombril

   avant d'atteindre la bordure de l'océan,
   sans pouvoir agripper la margelle de l'horizon,
   ni parvenir à reprendre pied dans le lagon de la lune,

                                                                         MAIS ME NOYER

                                                                                                    et

                                                                         VOIR TOUT TOUT BLEU

avant de refaire surface, paille, dans l'écume des vagues de ton sexe