Le Bâtelier Ivre
puis tu souris dans les larmes
et me voila qui prends l'eau, écope et chavire
contre les écueills de tes coudes, genoux et gorge
pour n'échapper au tourbillon de ton nombril
loin au large de la bordure du Pacifique et de la plage de ton dos
de la margelle de l'horizon et de tes poignées d'amour
du lagon des iles sous le vent et de la falaise normande de ta nuque
que pour m'éventrer de charrybe en scylla
et boire la tasse
(ligoté dans les profondeurs par les algues de ta chevelure)
avant de refaire surface, bulle, dans l'écume des vagues de ton bon plaisir